Toda espera silencia...

Há um alvo e nada mais.

Não há calma, nem há dor.

Um alvo-retrato, memorável,

marcando o muro e em silêncio.

Aguarda um tiro que ultrapassa o tempo:

um tiro de flores não dadas, secas.

um tiro do verbo conjugado AMAR,

de futuro, progresso sem prudência,

de tudo aquilo que calou-se um dia.

Toda espera emudece e range.

E todo desejo quem ordena é o ego.

O homem não é homem sem futuro,

a ideia é alimento e o hoje não existe.

O hoje é o que ontem fora, logo em um segundo.

E no fim da ideia eis o fato.

E a ideia no fim é ela mesma.

É um gatilho, a própria bala...

Que tira do alvo o grito.

Ensaio

Mais uma vez, apenas uma, e todos os corpos já não medirão distâncias entre si.

As bocas não saciarão, mas calarão toda vontade sobre-humana.
Há um espaço, uma fresta que foi esquecida de ser fechada,
e um lamento de passado que por entre esses espaços se abafa
e lá permanece calado em forma de coração.

A pele palpita e todo toque é um desatino.
O amor é matéria efêmera tal como um sorriso.
Um movimento interrupto de corpos.
Um toque que anuncia riscos.

Nos cômodos da casa sentimos a memória:
e a memória cheira a fim.
Perdeu-se pelos dedos e foi-se embora
Não há certezas nem há dúvidas por aqui.

Procura-se um invólucro decente.
O meu peito já não me protege.

Mais outra vez, apenas outra e o que nos resta são esperas
de fragmentos de um presente ao um futuro que se quebra.
Basta um golpe de intensidade e a vida ao fim se entrega.

O amor é um quarto que se aluga.
E o meu peito já não o protege.

Só

Entre braços, abraços latejam,

encontram-se e se perdem

pelas fronteiras do ser.

A solidão é um abraço frio

num quarto escuro.

Cadê?

A nudez do peito se cobre de mármore,

e o sensível de ser é uma casca que sobra.

Muros, cômodos, bocas mudas.

Toda fronteira resiste:

o corpo persiste em ensurdecer.