Além da linha

Mova teus passos, dispersos,

além da linha pontilhada.

E venha até mim, descalço,

com a flor moldada a mão.

De papel forma de flor

me conceda um buquê,

que o farei eternizar

nas horas que me bastam tanto.

Mova teus olhos ao norte

mova à mim,

mova-me.

Rasgue de minha pele a peça fina

e aqueça o frio por entre as mãos.

Pela janela podemos ver

o tempo vindo e indo...

Fora dela uniremos as mãos

e dançaremos cantigas de rodas.

Roda, gira e vira-me do avesso:

revele o teus lados, todos.

Distraia os teus passos, hoje.

E pelo caminho...

teus rastros coma.

Descarregue o aparelho do tempo

e apague a certeza do fim.

Aproximo de meu peito o tempo...

Aproximo do meu peito o tempo

recortado do retrato, matéria.

Debruçada no presente declamo:

o absurdo da saudade conjugada.

Recito os olhos que me esquadrinham a pele

e como título o seu nome dou.

Distancio do futuro a ideia

de não ter mais o que possuo agora.

Pois te quero perto, te quero fora

do passado que se amarela.

Concebo versos que é a tua cara,

e guardo-os todos na memória eterna.

Movimento

Olhos miúdos apontam ao céu

e fotografam os fios

de cores mil.

Cambaleiam ao vento

com a liberdade que não temos,

as cores em papeis que o punho dobrara.

Transitam os meninos

dos passos contados,

nas ruinas que seus sonhos 

desconhecem.

Confundem-se pipas,

linhas coloridas,

no céu que é o limite 

dos olhos atentos.

Derramado

E de vinho se encarde a saudade

das horas, 

das tardes,

que não se mediam.

Debruço em memória

que não quero limpar.

Debulho a memória

que não quero perder.

Toalha branca pintada a Merlot.

Toalha branca de cama,

de mesa, 

de chão...

Cor dos meus lábios corados de amor.

Cor dos teus olhos; espelho de Eros.

Corpos despertos,

vinho derramado.

Genealogia

Subo ao topo íngreme da árvore

- não da vida -

da genealogia,

de meu nome e sobrenome,

do que sou.

Tenho as vistas baixas

pois se cansam os olhos

diante do plano

das coisas imutáveis. 

O abismo dessa vida

não é acidente.

- Querida...

é isso que se vê,

com olhos limpos

ou não.

Da raiz discreta,

incerta,

se acende um caule bambo,

que tremula,

que pende,

ao fim se sustentando.

Ramagens de verde-fosco

secam,

caem,

misturam-se

às flores que um dia plantei.

Tenho marcas nas mãos,

riscos de galhos.

Riscos sutis,

enquanto parte do tronco

que sou.

Antes que o tempo mude

e a arvore caia.

Antes que o ciclo natural aconteça

e lhe atire ao solo.

Farei daquela prece

apenas coro.

E ao norte

lançarei o meu voo,

por cima

das flores pardas.

Rubi

Há tempos que a vejo sofrer,

abafando o choro com as mãos

e a dor com o batom

cor rubi.

Quando criança

eu não detinha os versos.

Mas dos meus olhos

nasciam poesias

que escorriam.

Corriam meninas

na face.

Sem o disfarçe

e pouco a fazer.

Havia quem lesse

o lamento dos olhos?

Das dores que tive

o verbo engoli.

Reverberei.

A falta nutri.

Sobrevivi.

Me esforçarei hoje pra te acompanhar.

Mas o que tem

na sua cara de mãe

de alegria postiça

que eu devo aceitar

e não aceito?

É a sombra.

Marca da mão alheia.

Aquilo que em sua vida fértil

não se custa apagar.

Será que com os gritos

que na memória ecoam,

só eu ensurdeço

só eu que enlouqueço?

Há tempos que a vejo sorrir

abafando o grito com os dentes,

abafando a dor com as mãos,

desenhando a vida assim

riscada a batom

cor rubi.

Nas curvas, nos beijos.

Fazem os dedos

rastros ocultos

na pele descoberta

de uma vida imperfeita.

Projeta-se como fogo,

o toque que se acende

nas curvas inexatas

de nossas paixões.

Ter perto o inócuo risco,

feito droga anestésica,

é o quente dos lábios teus,

prostrados aos quentes meus...

Prostrados aos quentes meus,

toda vida; toda alma

do hálito que dilacera

o peito em vulcões.

Desenrolam-se os sonhos

 que se estendem até a rua,

nela, atropelam-se os pés

descompassos.

Olha lá, os sonhos que,

tímidos, escondem-se nos becos.

Debruçados nas beiradas

da mesa da fé.

Olha o sonho que resiste a chuva!

Sobrevive à pedra, ao vento,

e olha a vida que se dissipa 

nos degraus dos relentos...

O sonho como fita,

de seda, tornozelo...

A vida por um fio,

por aí,  se desfiando....

Tom de chuva no peito que bate

E a chuva dá o tom,

junto  ao som que o peito bate.

E pela face, o encaixe

de semblantes que se gostam...

E a chuva sem parar,

dispara gotas pelo solo.

E meu peito que ti sente

compreende os teus mistérios....

Continua a chover

nos telhados, passos, pontos.

E a gente sem saber

entre lábios, mãos e modos...

Vê um dia, assim, nascer.

Vê um dia se molhar.

Vê um dia que reflete,

pela poça a paixão.

Inefável

Quantas palavras...

Vivas, inexatas,

encontram-se no espaço

De uma linha qualquer?

Quanto silêncio...

Que há em um momento,

para o barulho do vento

poder recriar?

Quantos olhares...

Cabem no corpo,

e dizem, no entanto

bem mais que o falar?

Quanta surdez...

Há no corpo presente,

quando os olhos se fecham

para o mundo inspirar!

Quantos pensamentos...

Trocam-se, cruzam-se,

nesse mundo gigante

que conseguimos criar?

E a inspiração?

Como se conta

o quanto se cabe

em entrelinhas

de um pensamento?

Multidão

Que espaço terei eu 

nessas caixas colossais,

de guardar multidões distintas?

De moldar multidões iguais?

E que parte terei eu

junto aos moldes que projetam,

massa minha, massa tua

de nossos filhos, moldes?

De que cor eu pintarei

o cinza do telhado,

que escorre pelas vistas

como forma de tijolos?

Em que céu apontarei os olhos

a fim de ver um plano fundo,

sem fragmentos muros

sem aviões de guerra?

Que velocidade medirei

- não dos passos e motores-

mas do tempo que não corre

e que tem pressa de partir?

Em qual abraço sentirei o aperto

de braços humanos loucos,

calorosos por dividir

a felicidade de ser feliz?

De algum segundo de dispersão...

Esse ar que anuncia a chuva

anuncia a poça, o reflexo, a menina

que de saia rodada se enrola n'água

e de tanto rodar se faz feliz.

Esse ar anuncia a chuva sim!

Esse ar de graça tempestuoso

de escadaria, paredes molhadas

frias e quentes de corpos afoitos..

Esse ar que me perturba os cabelos

vem de algum Trópico não reconhecido

de alguma vertigem mal calculada

de algum segundo de dispersão...