Arestas

Pra se alimentar de sonhos

às vezes tem que ser igual criança.

Levar à boca em colheradas de vento

a impressão imaginada do doce.

Agora meu irmão refaz o gesto

fingido de alimentar vazios.

E abre e mastiga e fecha

apurando o sabor da coisa

que podia ser tudo.

Enquanto tateio problemas

e farelos de pão descobertos

entre as dobras da toalha da mesa,

minha avó diz que às vezes suas ideias

são vento num vazio dos grandes:

Dá medo isso de não ter chão pra pisar?

(O doce da vida seria talvez a imaginada colherada de vento na boca)

dedicatória

minha prece vai
à poesia que fala:
o atrito das pedras,

o rangido dos dentes,

a frequência do som

das gotas sobre a pele

(suor sem salvação

ou temporal em dia de luto)

minha prece vai à poesia que fala

a danação em dia de domingo,

a febre da cicatriz na face da rua,

a perdição,

a prece das mães em dia de insônia

minha prece vai à poesia que grita

ao silêncio grifado nos muros do mundo

e sobre o vermelho comum dos asfaltos

minha prece vai à poesia do susto,

que cora a face do útil,
dessa conformidade.

Gênese

A minha queda maior

é a quieta de dentro:

veneno abrindo caminho entre as vísceras.

A reivindicação do corpo

faz alarde nos portais

da minha boca,

meu sorriso vai

me tirando as peças

do corpo.

Recolher

Passo equivocadamente

pela radiografia

da auto perscrutação

já prevendo estar

é nas vísceras

a disposição que tenho

para aniquilar sossegos.

Anúncios de guerra

são colados na parte

de dentro da pele

para receber sem imprevistos

o aniquilamento

durante os passeios

de domingo.

Faço de mim meus escombros:

e quando a destruição

requer concertos

desapego minhas mãos das armas

e empreendo trabalhos

à fratura da noite.

10 de fevereiro

projeto.

prever a possibilidade de mudança
como atualizar uma lista de músicas
sem alterar a ordem das lembranças
dispostas conforme a data da última alteração.

interlúdio.

ouvi gradualmente
escapar dos corpos
a comunicação
capaz de engatar
futuros.

revisão.

acionar a recuperação das coisas ditas
como corrigir nas horas de um ano atrás
o abraço dado torto no amor
e a palavra,
a palavra grifada no quarto das más interpretações.

na impossibilidade:

Propus pensar nos mecanismos da palavra
pra melhor definição do dia,
e o dia me cala a boca de grito
pra eu gritar devagarinho
na morada-poesia.

Mas como aniquilar a tirania do veneno
distribuido na hora do desespero das bocas,
a indiferença do impacto dos corpos na avenida,
a deliberação alheia sobre a extensão dos passeios,
a mágoa que se faz do silêncio cativa,
da retrospectiva,
de tudo que é
imagem fixada
no muro da gente
e que impõe:
lacre às casas
lacre às gentes?

vermelha

quis até ver

esse foco nos meus olhos

e esses olhos:

uma interdição pulmonar,

senão um cansaço

          uma desfibrilação

          uma sujeição maior ao que me peca

uma boca ansiosa

ambiciona sussurros

mas quieta interpõe

soluço de constranger

catedrais

ais

me movo à mente e minto a cara –

disfarçaria melhor com óculos,

mas o que tenho não passa

de uma capa de livro vermelha